Я наконец то окончательно домучила Кримхильду! Вот иллюстрация к тому несчастному стиху:
Вопрос риторический:
Сколько я еще буду в гордом одиночестве зализывать свои ранки??
ну это так, к слову...
Недавно я думала на тему жизни и всякого такого. Почему то, что мы любим делает нам больно?
Взять в качестве примера меня.
Любовь к чтению, рисованию, писательству --- вечно "хрустящие" кости. Когда от поворота шеи раздается хруст это совсем не прикольно. Бывает и больно, такое ощущение, что я могу ее так свернуть, но перестать так делать я не могу. Странно. Почему я считаю, что лучше свернуть шею, чем оставить ее затекать?
Любовь к бешеной скорости --- разбитые коленки. Ну думаю у всех так.
Любовь к эспериментам --- Ожоги, некоторые из которых на мне так и остались, всякие шрамы... бред....
Любовь к высоте --- синяки заживают) со временем
Любовь к мандаринам и мороженому --- эээ... как бы описать эту дурацкую аллергию, когда все тело чешется, и не смотря ни на что, я постоянно раздираю себя до крови. Медленно. Постепенно. Потом ранки затягиваются и я с радостью съедаю свои любимые мандарины, чтобы все повторилось по новой....
Тогда почему я рада что так происходит? Я действительно мазохистка?
Как глупо и одновременно забавно)